PETERSEN Pia

Hugo est le porte-flingue heureux d’un patron véreux. Une vie bien réglée, qui bascule furieusement quand un prêtre imbibé jusqu’à l’os donne à Hugo un livre, dont le héros est un homme bon, prêt à tout pour protéger les faibles. Cette lecture bouleverse Hugo : lui aussi veut faire le bien. Il ne veut plus tuer. Oui mais voilà, il n’est pas simple de protéger les gens quand on a pour mission de dézinguer... Et cette bande de hackers, les « vendredi 13 », ne lui facilitent pas la tâche : en piratant les comptes de son patron, ils déclarent la guerre ouverte. Les hostilités doivent commencer. Quelle galère. En lieu et place des moulins à vent de Don Quichotte, imaginez d’authentique malfrats. Substituez ensuite à la troupe de Robin des Bois une bande de geeks surdoués, qui jouent du clavier pour corriger les injustices. Coincez ensemble ces personnages fabuleux dans un bar miteux à la veille de Noël. Vous aurez alors une petite idée du récit de Pia Petersen, digne du Tarantino des grands jours : un huis-clos explosif et macabre, dont personne ne sort vainqueur...

Un écrivain célèbre dont le dernier roman vient d’être distingué par l’International Book Prize accepte de se prêter au jeu d’une émission de téléréalité qui le suit pendant qu’il écrit et qui propose aux téléspectateurs d’intervenir sur l’histoire de son livre en cours. Il voudrait rendre la littérature accessible à tous, mais c’est lui qui risque d’y perdre sa puissance créatrice… Une dénonciation du règne du storytelling au détriment de la pensée.

Un ciel bleu, une église, un mariage, une foule rassemblée pour célébrer l’amour, la montée vers l’autel, une mariée souriante... Une mariée aux yeux brouillés de larmes qui s’enfuit, laissant derrière elle l’homme de sa vie. C’était un an plus tôt, et la narratrice n’a plus jamais revu celui qu’elle a choisi de ne pas épouser. Elle souffre : il lui manque, elle lui écrit. Malgré son apparence criminelle, cette fuite devait sauver un homme et une femme de ce qu’ils repoussaient tous deux au début de leur passion : les conventions, les automatismes, la soumission de la singularité. Elle se croyait aimée et donc comprise ; mais en cours de route, rattrapé par les réflexes du conformisme, il a oublié qu’elle ne lui avait jamais demandé de quitter sa femme, qu’elle aimait être sa maîtresse, qu’elle ne voulait pas d’enfant, et que l’amour qu’elle lui portait était absolu, puisqu’il était aussi amour de sa liberté. Or, la liberté semble demeurer le plus encombrant des cadeaux... A force d’entendre les héritières du féminisme décréter qu’une femme n’est jamais "complète" si elle ne devient pas épouse et mère, un homme peut-il entendre un discours différent de la part de celle avec qui il souhaite partager sa vie ? N’a-t-il pas, d’ailleurs, été forgé, éduqué, dressé par sa propre mère à ne jamais concevoir aucune autre représentation de la femme ? Avec l’originalité qui la caractérise, Pia Petersen pénètre dans la grande tragédie de l’incompréhension entre hommes et femmes pour observer le sentiment amoureux et son asservissement aux moeurs d’une époque. Depuis les paradoxes d’un temps où "le mariage et les enfants pour tous" se cogne à la valse des divorces et au surpeuplement jusqu’aux vices cachés des esthétiques littéraires féminines, elle mène une savoureuse exploration de nos instincts primaires.

New-York. Romain s’effondre lors d’une partie de poker chez Ryan. Allongé dans la pièce attenante, il laisse filer ses pensées, remonte le cours de ses souvenirs, pendant qu’à côté, le drame se noue… Romain, la quarantaine, s’effondre durant une partie de poker chez Ryan. Persuadé que cette crise cardiaque sera la bonne, il laisse filer ses pensées. Héritier d’une fortune colossale, il a fréquenté le monde clinquant de Hollywood avant de venir échouer, ruiné, à cette table de jeu clandestine dans le New York interlope des fauchés. Dans la pièce voisine, la partie de poker se poursuit, et le drame se noue : Freddy, un maffieux dont Ryan est le débiteur surgit avec ses hommes et ils le frappent à mort. Les autres sont sommés de trouver une solution pour rembourser la dette. L’argent est pour tous à l’origine du mal-être puis du malheur, et dans la balance, une livre de chair vaut bien une dette d’argent. Le compte à rebours de cet habile huis-clos, enclenché dès la première ligne, est égrené avec une insistance croissante, soutenu par une écriture qui creuse et malmène à l’envi, et des personnages chancelants aux répliques intérieures dignes des grands films noirs.