Depuis combien de temps était-elle dans sa chambre ? Deux jours, trois ? Peut-être cinq... Peu lui importait. Les volets restaient clos, les doubles rideaux tirés... La pénombre. Lorsque le soir tombait, elle ne voyait plus ce corps qui lui faisait horreur et qu’elle sentait vivre et respirer malgré elle. Il pleuvait. Le vent soufflait par rafales et la pluie, maîtresse des lieux, crépitait, dansant sans pudeur sur le toit de tuiles jaunes. Ses milliers de pieds minuscules résonnaient en cadence, interminablement, comme si de rien n’était. L’aube s’était levée ! Cette phrase lui revenait à l’esprit, dessinant sur ses lèvres l’ombre d’un sourire amer, lourd d’un douloureux souvenir. Un sourire ? Un souvenir qui la ramenait plus de vingt ans en arrière. Un souvenir si délibérément logé au tréfonds de sa mémoire qu’on l’avait cru éteint. Shina avait alors dix-sept ans et sa sœur dix-huit...
